PREFAZIONE

Valentina Bufano è una poetessa che non indulge mai al sentimentalismo: i suoi versi “petrosi” tendono ad esorcizzare, senza corteggiamenti, il dolore esistenziale (quasi sempre presente nei suoi testi).
Anche nei componimenti più ironici (spesso autoironici) e dotati di leggerezza, il lettore più avvertito sente che è in corso una lotta sotterranea tra il desiderio di vivere e le forze oscure che vi si oppongono, tra una prospettiva capace di segnalare gli aspetti positivi e anche gioioso della realtà e un altro punto di vista che invece, in modo lucido e spietato (“tra dente e vuoto di dente / la lingua saltella), coglie le contraddizioni insite in quegli aspetti.
Spesso lo sguardo della poetessa, come un cacciatore esperto, attende gli eventi al varco: al minimo fruscìo fa scattare la trappola e la preda, che pure si era mirabilmente mimetizzata, appare in tutto il suo ferino e insensato splendore. Il male, nelle sue varie forme (umane e naturali), viene smascherato all’improvviso: “Era lui il bimbo / spellato vivo dal babbo cattivo / perché vedeva dune di zucchero dove non doveva ancora” (Pozzanghere).

Renzo Vidale

Dedicato alla mia sorellina
Valentina

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PENNA ROSSO SUDORE

Amica mi è la penna rosso sudore
Pulito il foglio cammina
Nella vita parallela.
Ma la mia forza sa di fondi di caffè
E mi tocca gioire del molto che è nel poco.

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LA MIA OMBRA

Ombra mia non venirmi dietro
ma zampillami attorno!

Vieni, ti riporto a casa,
faremo i nostri giochi con le mani…

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DEPRESSIONE

La megera nel tunnel
Rideva del mio corpo di paglia

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ASPETTANDO IL SOLE

Questo Paesaggio è
Come animale che aspetti
Pelle nuova e non trova
Forma e colore.
La pelle si è sciolta
Aspettando il Sole.

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LA LINGUA DEL GATTO

In posa di sfida la testa del gatto
Posata sul tagliere.
Ben pulita da ogni pretesa,
senza aromi né contorno,
scolata dal sugo.
Ma non è sparita nel bollore
la ruvidezza della lingua.

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ASTICE VIVO

Temevo le chele dell’astice,
ma il suo sapore ha turbato l’incubo.
È il secondo che separa dall’istante;
dall’incontro con la crostata, intendo,
che senza dolcezza ha il sapore
di tutte le cose che ho fatto sbagliando.

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CONFESSO

Al prete sedutomi accanto:
-Non turbarmi col tuo spavento
Tornerò col bimbo in braccio
Col senso di colpa,forse,
per non avertelo mai posato in grembo-.

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STRAPPARE UN FIORETTO

(a mio nonno)

Sentieri di grano duro
Il tempo ha percorso
In piedi sulla tua schiena di nonno.

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LA CIMICE

La bellezza circolare dell’acqua nel bicchiere tremola
se ci sguazza la cimice.
Vola verso il Sole che credeva nell’acqua la sua
ombra incombe sul rosso acceso del sugo; quanto
lascerà di sé sulla lampadina rovente?
L’indifferenza non è un’emozione e spiace e non può
piacermi una cimice, perciò, nonostante l’approccio
sia morbido come cotone che cattura, la metterò a
nutrirsi di concime.
Arranca tra gli scarti degli Umani.
Quale sarebbe il senso di quel piccolo insetto di certe
passeggere illusioni permanenti ferite se lei neanche
punge era solo un ricordo di campagna.

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ALLO SPECCHIO

(a Virginio)

Doveva respirare quando è nato questo Amore!
È stata una stecca o sbaglio di vaniglia leggere
Verlaine in traduzione, o forse no se stai
attenta a non scambiare delicatezza per
mancanza di spessore.
L’ho preso per un rilievo, portandomi l’ago
alla gola: l’avevo preso per un gonfiore e ho avuto
l’illusione di lenire sofferenza, posandoci sopra le
labbra.
C‘è molto da riflettere: eccomi quindi davanti allo
specchio.