Le antologie dei concorsi de Il Club degli autori
Antologia del premio letterario Maestro Raffaele Burchi - Biblioteca di Tromello 2005
Sommario   Prefazione di Carlo Alberto Capra - Albo d'Oro dell'edizione 2005 - Massimo Agnolet - Vincenzo Argese - Giacomo Arrigoni - Elena Auddino - Ranieri Barghigiani - Sara Bellingeri - Vincenzo Bolia - Gabriele Bozzani - Luigi Buonaiuto - Matteo Capellino - Claudio Capponi - Pietro Catalano - Sara Cazzaniga - Elisa Ciambelli - Mariadonata Ciceri - Cristiano Comelli - Margherita Costanzini - Gaetano Cugno - Vincenzo De Crecchio - Giorgio Dei Rossi - Emilio Dezani - Luigi Di Miceli - Giuseppe Emanuele - Alessio Faggioli - Gianni Fassina - Giacomo Fumarola - Giuliana Galimberti - Giulia Maria Giardini - Amedeo Giordani - Carlo Grigioni - Daniele Guglielminetti - Iago - Pellegrino Iannaccone - Diego Laurenti - Antonella Leonardi - Mariano Luccero - Domenico Maccarana - Carlo Magi - Giovanni Mariotti - Emma Mazzuca - Giampaolo Merciai - Rosina Moro - Sandra Muscella - Erika Niero - Luigi Nosenzo - Petronilla Notarantonio - Maria Pia Palleschi - Valeria Palmieri - Angelo Passera - Wilma Pellegrini - Maria Teresa Piccardo - Rina Ravera - Marcella Rebora Canaparo - Luciano Recchiuti - Fabio Riccardi - Gabriella Rolli Fantini - Tiziana Romanelli - Mariateresa Rosa - Erica Rossi - Carmela Ruggiero - Giorgia Salvatelli - Angelo San - Alessandro Sanscritto - Stefano Sansoni - Adriano Scandalitta - Adriana Scarpa - Mario Sirotti - Calogero Sorce - Rosanna Spina - Ombretta Suardi - Carla Tedde - Stefano Tonelli - Paola Tosato - Claudia E. Turco - Paola Urso - Marco Usai - Monica Elvezia Vailati - Mario Vecchione - Dario Venturi - Alessandro Villanti - Stefano Vitale - Leonardo Vitto - Tiziana Zago - Maria Roberta Ziglioli - Leonardo Zuccaro - Massimiliano Zulli               Antologia del Premio Maestro Raffaele Burchi - Biblioteca di Tromello 2005 - formato 14x20,5 - pagg. 96 - Euro 18,00 - ISBN 88-6037-099-X Risultati del Premio Maestro Raffaele Burchi - Biblioteca di Tromello 2005	Come avere l'antologia
Prefazione     ....e per fortuna la poesia non muore mai.   Nonostante dai telefoni cellulari partano miliardi di SMS che riducono le parole, anzi le frasi, a semplici sigle; nonostante per i giovani e "non", contino di più gli status simbol che i valori veri dell'esistere, aumentano sempre più coloro che vogliono esprimere, "poetando", i loro sentimenti, sogni, ideali. Il maestro Burchi, al quale è intitolato il nostro premio di poesia, ci ha lasciato alcune liriche, scritte all'alba con la sua inseparabile "Lettera 22". Una di queste è dedicata all'amore della sua vita:   Mentre spiego ai ragazzi che l'ora si divide in sessanta minuti il minuto in sessanta secondi... ho coscienza di esporre un'idiozia: infatti...... se così fosse Amore, sai tu dirmi perché i minuti che trascorro nell'attesa di vederti sono l'eternità e le ore, il tempo che passiamo insieme, dura sempre meno di un attimo?   Sarà sicuramente felice "il maestro", così come lo siamo noi, che la seconda edizione del concorso a lui dedicato abbia visto aumentare non solo il numero dei partecipanti ma soprattutto la qualità delle opere.   Per la giuria diventa sempre più difficile la scelta, ma ciò non diminuisce la gioia di leggere e capire, attraverso le opere, i sentimenti di chi le scrive. Il giudizio finale è quasi sempre unanime anche se difficile.   Attraverso queste righe ringraziamo tutti coloro che ci hanno gratificato con le loro opere perché solo per merito loro questo concorso potrà continuare ad esistere.   Carlo Alberto Capra
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RANIERI BARGHIGIANI     Pioggia   Pioggia con tristezza sui tetti delle case, la terra infanga, veloce picchia sui nostri pensieri. Luttuoso pianto di madre disperata: soffre il suo cuore e piange il nostro fragile destino!     Dolore antico   Credi in ciò che non è: ecco il dolore antico; voci sommerse piangono la vita; lacrime nelle tenebre della notte.	VINCENZO DE CRECCHIO     Aquilone   Aquilone tra le tue mani il mio pensiero. La tua forza che libertà all'amor mio dispiega.   Oltre l'infinito i miei occhi, da corrente rapiti. Luce e azzurro.   Ora a destra il mio planare, ora a manca, regolato dalle tue dita.   Cuore laggiù, alla terra ancorato. Io no, non posso liberarti.   Il vento ti porterà. Poggerai sulle mie ali. Io no, non posso atterrare.     Pioggia   Pioggia copiosa ancora io vorrei su la terra che scendesse, su la mia vita.   Che bagnato e infreddolito mi lasciasse, della Luce al cospetto nudo.   Quel passato mio lavare vorrei e, nuovo e lindo, dalla fede riscaldato sentirmi.   Che di pioggia s'intridesse terra io vorrei, e che seme in me piantato, da tanto tempo, germogliar potesse. Sì, dal fango.
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LUIGI DI MICELI     Sei tu   a Manuela P.   Sei tu fanciulla Dal viso ovale Dai lunghi Capelli castani Color oro Alla luce Del sole Sei tu Dai grandi Occhi scuri Che talvolta Luccicano Di nascosto Per un attimo Sei tu Ne sono certo Perché sei Quella Di sempre Che nessuno Può cambiare Sei quella Di cui Cerco Un sorriso Con uno Sguardo Furtivo Sei Sempre Tu.	CARLO MAGI     ... e Volano Pietre   Mediterraneo sono rughe scavate alla terra, sono case strappate al nulla di un oblio sono fedi diverse. La mano di Dio, figura improbabile, qui accompagna le genti.   Mediterraneo è un bianco velo disteso sull'est, su donne sensuali sul mirto sul pino l'ulivo. Su isole perse nel blu su enormi rovine.   Mediterraneo sono lingue straniere Cantate dal tempo:... ... Difficili.!... ... Articoli morti..!... sono vie lastricate da pietre antiche, oracoli, dei, e purezza di aria.   Mediterraneo sono i leoni di terra rossa che rivolti all'acqua proteggono Apollo, sono i teatri, semicerchi di pietra, che si gonfiano ancora di voci e di canti.   Mediterraneo è (un) morto porto per partenze verso illusioni. È un luogo di sogno e di vita dove ancora oggi, dopo millenni volano pietre.
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GIOVANNI MARIOTTI     Noia dell'essere senza esistere   Il cielo azzurro senza il giorno, quando le stelle erano solo prigioniere e tutti guardavano senza capire. L'acqua scorreva fresca e chiara, in mezzo ai monti persi nel cielo che dicevano dov'era il paradiso. La notte correva veloce e in silenzio, rincorrendo i sogni senza senso, stringendo da presso le mute paure. Il vento sibilava senza soffiare quando investiva i prati gelati per fuggire via, senza lasciare tracce. I frati pregavano sorridenti e beati, tra sommessi schiamazzi lontani e grida di disperazione puerili. Gli uccelli cantavano gioiosi quando la nebbia avvolgeva le case e i campi arati diventavano di sale La luce della ragione stava spegnendosi, senza impegnarsi a trovare un motivo ma solo agognando un mondo nuovo: per difendersi dal correre frettoloso che non lascia spazio alcuno.	ROSINA MORO     Opera 8a classificata   Filastrocca danzante   Stai lì ad aspettare ferma e tranquilla che qualcuno apra il libro e inizi ad accarezzarti parola dopo parola, come si accarezza l'amante. Cominci così a regalare sensazioni. La prima carezza è sguardo curioso, scende la carezza al collo, brividi di piacere e tanta, tanta dolcezza. Si allungano sguardo e carezze sulle braccia soffermandosi alle mani. Mani forti, mani delicate, mani sottili, mani avide sfiorano ogni lettera, accarezzano ogni parola più volte assaporandone la sensualità. Diventi così la filastrocca danzante racchiusa in uno spazio solo bianco. Danzano le parole carezzevoli lungo questo spazio creando gemiti e sussurri. Si ferma il cuore all'ennesima carezza dell'ultima parola. "Vita che crei ingorghi di sentimenti che si perdono e si ritrovano, vita che sorridi pianificando tragitti troppo desiderati fa che questa filastrocca danzante resti lì nel tempo ad aspettare che qualcuno si fermi innanzi al libro aperto e curioso cominci a leggere così lentamente, così intensamente da accarezzare ogni parola per sentirsi a sua volta accarezzato".
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MARIA PIA PALLESCHI     Gran Canyon   S'accende al tramonto su fragili rocce erose dal tempo un'aura d'incanto: guglie di fuoco terra franosa coni d'ombra e sentieri inesplorati... Un fiume tortuoso soffre il suo corso. Lo insegue la memoria nel suo andare tra vortici salti volute...   I volti del mio tempo i ciottoli del fiume Colorado segnano la terra insieme a me. Ciottolo anch'io levigato da eventi ardente di passioni ciottolo tra correnti avverse propizie gelide correnti... Ciottolo vivo tra le anse della vita che fluisce alla sua foce.	MARCELLA REBORA CANAPARO     Novembre   Novembre, un paravento grigio fra il cielo e la terra. Case inchiodate nel buio del giorno con occhi rotanti nel nulla. Ore che scorrono sul telaio del tempo con la lentezza indicibile d'una foglia che cade. L'estate è soltanto un ricordo, un'eco senza voce alcuna.     Pensando a lui   Vorrei scavarmi un cantuccio al buio per crogiolarmi al pensiero di lui sognando di rannicchiarmi fra le sue braccia.
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ERICA ROSSI     Sinfonia   Sentivo le urla Sentivo lo scoppio delle bombe. Erano lì, schierati: figure contorte e nere. Assassini! Macchiati di sangue innocente Ascolta... Il pianto di un bambino Grossi occhi neri che versano lacrime di umanità Grossi occhi neri violentati dalla sofferenza Sembra di sentire intonare un canto: è il rumore delle mine è il suono metallico dei proiettili Ascolta... La sinfonia della guerra.     Estasi   Rimirando il cielo di notte, spegnete tutte le luci, accecate i lampioni e osservate... Osservate la magnificenza, l'immensità di quel manto scuro, che avvolge tutto ciò che vi circonda. Come una Dea, la Notte strega chiunque la miri, cullandoci nel suo ventre.	CARMELA RUGGIERO     Campagnolo   Figlio della terra... curvo è il tuo corpo e profonde come solchi, sono le rughe del tuo volto.   Dal sorgere del sole al calar della sera, non sei solo, Dio è con te a sorreggere il tuo spirito, il tuo fisico, a lenire la tua stanchezza, a consolarti e darti amore.     Il mio mondo   Se nel mio mondo non ci fossi tu..., il cielo perderebbe ogni colore. L'aurora non sarebbe più un incanto, e la rugiada un eterno pianto.
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CALOGERO SORCE   I miei ricordi   Mai venderò... i miei ricordi, ... che hanno dato... alla mia vita accordi, ... che sono stati... fonte di cultura, e m'hanno dato una scorza dura. Mai venderò... i miei ricordi, ... il viso di mio padre e gli occhi assorti...; ... la figura di mia madre sempre in fermento..., che mai avea tempo ... d'alzare il mento. Mai venderò... i miei ricordi, ... che alla mia vita hanno dato i bordi; il ricordo di mio fratello, ... sempre lontano, e la mano di mia sorella ... nella mano... Mai venderò i miei ricordi, ricchezze della mia vita, ... fra tanti torti; il canto degli uccelli ... nella campagna, al levar del Sole... nell'aria calda e stagna. ... Mai venderò... i miei ricordi!	STEFANO TONELLI   Il Cigno di Pesaro   Sublime cantore di infiniti affetti, acuto narratore di umane vicende, meraviglioso cesallatore di inquieti gioielli melodico-ritmici, avevi tutto scritto e dato all'età in cui altri cominciano appena a fiorire.   Non hai voluto cercare le melodie che un tempo frequenti ti visitavano. Da buon pigro non hai più rincorso le note e la vita, a differenza dei tuoi inesausti personaggi.   Un dignitoso silenzio - con qualche péché de vieillesse - ti ha scivolato in un grigio limbo. E allora è stata la Melanchonia, quale tetra visitatrice, tua compagna fino alla fine.     L'ultimo dei castrati Marietta Alboni*   Estrema propaggine del bel canto, "ultimo dei castrati", per la fulminante definizione del tuo Maestro Rossini. Nobile Matrona, hai concluso la tua carriera dando concerti su una grossa sedia.   Il tuo androgino tono riportava &endash; certo ne sono &endash; per li rami alla pura bellezza degli spiriti d'indifferenziato sesso, quali siamo tutti noi prima di rivestirci di polpe.
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MONICA ELVEZIA VAILATI     Colline d'oro...   Colline d'oro per giovani prati rossori di nuovi mattini silenzi di taciti enigmi edera verde aggrappata ai muri scrostati dal tempo arrampicata su irti sentieri di piccoli paesi dimenticati dal mondo. Crescere nella penombra di nuove contrade memori e custodi di antichi segreti. Il dolce soffiare di un vento selvaggio e ribelle sui pensieri contorti di chi ha scordato il sapore di una stella caduta dal cielo l'orgoglio di un viso segnato dal tempo i giochi proibiti di innocenti bambini sulle vie dorate del proprio domani.
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